Asco

Las ganas de morir o al menos de no ser ni estar ni sentir.

El nudo en el estómago. La voracidad de lo que no tendría que pensar. El dolor inmutable, perpetuo, sólido, cristalizándo la herida rapidamente. Las lágrimas de ira, las mentiras eternizadas, la esclavitud de la palabra, los ojos vacíos, vueltos, muertos, podridos.

Las nauseas que me asaltan cuando no entiendo. Este idealismo inutil que me clava alfileres en los párpados. El inconformismo que no se conforma con gritar.

Las sonrisas de personas mediocres que sólo brillan ante la oscuridad rojiza de la sangre ajena. Dependencia emocional. Abuso. Asco.